EL PUENTE DE LOS ARTISTAS

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Era una mañana gélida de enero,
cuando,
cuando, en el campo al calor de la luna,
la luz blanca recorre el páramo,
y canta la lechuza.
Con las manos temblando,
y un poema de Antonio Machado,
"Por tierras de España",
me encomendé a la santa,
Juana,
en aquella Catedral de Reims,
donde se coronó Clodoveo,
y mi amigo Rimbaud,
a las orillas del Sena.
La ribera del río,
estaba llena de fantasmas,
y de almas,
de almas en pena.
Canta, pues,
Musa,
tus rimas obtusas,
y los logros de los poetas españoles,
que atraviesan el infierno,
por el puente de los artistas,
y no sueñan con muñecas rusas.

Tan sólo,
por sentir tu verdad,
más allá de la soledad.