NAPALM

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Se levantan brumas gelatinosas,
joven Hermes,
graznan los cuervos,
las ranas croan...

Vivimos rodeados de ratas,
en esa gran procesión,
por donde arrastran los pies los ásperos,
bajo la sinfonía de la avaricia,
vomitan su mierda
en estos tiempos de guerra,
mientras,
a lo lejos,
canta el sapo.

Y así,
del revés, te sorbe los sesos el ChatGPT.

Bailan y bailan sin fin,
los hijos de puta del alarmín,
puta puta y más puta,
repiten,
como si se fuera a acabar la fruta.