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El tiburón de Groenlandia vive a 2000 metros bajo el agua, y alcanza los 500 años. Arde el cielo, pintado de fuego, mientras en las profundidades, en el piélago infinito respiran lentamente lo…

No sabemos nuestro nombre, ni rimar al compás, al trinar, cuando nos dicen que somos hombres. Canta la luciérnaga, y crepita el gallo, para los que nacimos en mayo. B…

No es que seamos mucho, mucha cosa, bueno, un poco sí. Había una canción, de esas antiguas, no sé si era de División 250, o de Estirpe Imperial, que decía: CABEZAS RAPADAS, EN TODAS LAS P…

Caminan las sombras afligidas por los campos sin nombre, tremulantes y ateridas, arrastrando los pies, como espectros de hombres. En este mundo sin luna, repica la lechuza, a través de la b…

Cuando nacemos no sabemos nuestro nombre, ni ver, oler, conocer, ni tan siquiera conocer, ese mundo, que nos rodea, que descubrimos al crecer. El día largo, y a veces amargo, a veces es u…

Era una mañana gélida de enero, cuando, cuando, en el campo al calor de la luna, la luz blanca recorre el páramo, y canta la lechuza. Con las manos temblando, y un poema de Antonio Machado, "P…