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Por la tierra de secano hacia la montaña, canta la pájara antigua, decía el hijo de aquel poeta falangista, que escribiera la oración de los muertos, caídos, vienen y van, mientras la vieja hue…

La razón por la que el Tío Sam, que no Mr. Trump, al fin y al cabo no deja de ser el mamporrero del Estado Profundo, mantienen a Delcy en el poder, más allá de que ella haya pactado la entrega de M…

Es invierno, y camina en el inframundo, entre las sombras, la reina del infierno, nieva fuera, y entre tambores de guerra, se vislumbra, al final de la gran llanura, en tus ojos, …

Solamente leí un libro de Pushkin, el vidente que me ayudara a cruzar el Puente de los Artistas, en el frío y la soledad de París. La vida del poeta, es además de amor, soledad, lágrimas, y a…

Ladran los perros desde la mañana, y ahora unos borrachos cantan el himno y buscan tangana. Ladran los canes, desde por la mañana, y sueñan los tontos, abriendo los ojos agitando l…

Sucedió una vez, como en esa canción de Franco Battiato, que uno, a través de la noche, en medio de los sueños, o viajando en coche, a través de la espesura, eso que refulge, y cuando amanece,…