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Cae la tarde, graznan las cotorras, la luz se va, y la luna te atrapa. El viejo dios, en las montañas de los incas, entre cacatúas, brizna, mientras la Mama Quilla, despliega su manto, oro,…

En Italia, en el bachillerato, se lee, a Dante y a Umberto Eco, en Francia, son tres, Víctor Hugo, Proust, y Flaubert, y, ¿por qué no Rimbaud? Sería demasiado. En…

A través del espejo, en esos espejos cóncavos, los del esperpento, sin miedo, sin asco, ni arrepentimiento, en el puente de los artistas, así, en minúscula, cuando crepitan…

Había en Ferrara, un fraile franciscano, que se llamaba Buenaventura, hablaba con los pájaros, y paseaba a medianoche, por el Viccolo dello Spirito Santo, que era la callejuela,…

Hace muchos años, cuando íbamos en aquellos partidos, al Tartiere viejo, desde Avilés, la Villa del Metal, los domingos por la tarde, siempre mi padre ponía las canciones de Toto Cu…

Decía, don Ángel, que hoy cumple cien, años, que lo llaman porvenir, porque no viene nunca. Es como, esa novia cornuda, que te odia y te pega un tiro, tirado en la cuneta, y te destroza, t…