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Solamente leí un libro de Pushkin, el vidente que me ayudara a cruzar el Puente de los Artistas, en el frío y la soledad de París. La vida del poeta, es además de amor, soledad, lágrimas, y a…

Ladran los perros desde la mañana, y ahora unos borrachos cantan el himno y buscan tangana. Ladran los canes, desde por la mañana, y sueñan los tontos, abriendo los ojos agitando l…

Sucedió una vez, como en esa canción de Franco Battiato, que uno, a través de la noche, en medio de los sueños, o viajando en coche, a través de la espesura, eso que refulge, y cuando amanece,…

Se nos ha muerto Robe, y ahora, a través del país de las sombras, vamos a tientas, en esa noche oscura y eterna, donde el silencio reina, y a lo lejos se ven, refulgir, las cadenas, canta, pu…

Llega el invierno, entre los sueños, corre y cambia, mientras piso las hojas, los niños lloran, las niñas ríen, en ese infinito, que Dios, bendijo un día, escribir en E…

En el camino del poeta, lejos de los ascetas, en lo profundo de lo oscuro, aparece, en el sendero místico, la luz, como un hilo invisible y transparente, del plenilunio. Una c…